Quando trabalhava no jornal A Tarde eu costumava publicar crônicas na extinta coluna Ultraleve, voltada para a colaboração literária do pessoal da Redação. O trabalho transcrito abaixo, intitulado "Felicidade", que ganhou uma bela ilustração realizada pelo desenhista (e também pintor) Setúbal, é uma homenagem a minha filha Ananda, cujo nome, em sânscrito, significa "bem aventurança", que vem a ser felicidade, pois não?
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O que é, o que é? Uma mulher ficou doente mas nenhum médico conseguia curá-la. O que é
latinha?
- Catapora.
- Sarampo.
- Dor de barriga.
- Todo mundo errou. Latinha é uma lata pequena!
- Ah, meu pai, também você só faz pergunta difícil... Faça uma que eu sei, assim: por que a Xuxa não pega AIDS?
- E por que é que a Xuxa não pega AIDS?
- Porque ela diz "beijinho, beijinho e tchau, tchau"!
Eis Ananda, a
felicidade em pessoa, há cinco anos existindo entre nós. É certo que ela demorou um pouquinho para perceber que era a própria felicidade (dos pais, principalmente, em corujice a
d aeternum), tanque que não respondia como esperado quando lhe perguntávamos:
- Você é feliz?
- Não, sou Ananda.
Nessa época, ela mal tinha aprendido a falar, o que também demorou e só aconteceu algum tempo após os primeiros passos serem dados com firmeza. Sim, nenhuma precocidade, tudo no tempo certo - ou pouco depois - e Ananda conquistou seu lugar no mundo, entre Caio e Shirley. Para a irmã mais velha, a caçulinha era algo mais que uma boneca, com quem ela brincava dinamicamente, ambas se divertindo com as peripécias mútuas. Já o irmão, mais rebeldezinho desde nascença (talvez por ter vindo á luz em meio ao espoucar de foguetes e bombas de São João), reservava-se o direito de perder a paciência com Ananda sempre que solicitado a melhor cuidar delazinha.
- Caio, por que você não ensina sua irmã a falar?
- Ah, mãe, ela é burra!
A "burra" nem tinha dobrado o 12.° mês e só balbuciava, por enquanto. E foi de um momento pra o outro que ela começou a virar vassoura, sem que percebêssemos, embora alguns sinais evidentes já surgissem: a vasta cabeleira anelada que emoldurou seu rosto luminoso, com os cachos dourados despencando em cascata até os ombros. Com pouco mais de um ano ela teve conjuntivite e os olhos como que perderam o brilho, felizmente por breve tempo, ainda assim o bastante para denotar a fragilidade da jóia que tínhamos em casa. Uma infecção intestinal, tempos depois, fê-la emagrecer e, curada, pareceu que tomara "chá-de-coqueiro", pois desatou a crescer, sobrepujando o irmão e alcançando a irmã mais velha.
Os cabelos, então, já tinham sido tosados pela mãe, com a desculpa de que os anéis embaraçavam e não permitiam o penteado - a avó até hoje não perdoa essa "mãe malvada". Com o corte, os fios escureceram e hoje são acastanhados. Também os cachos se rebelaram e agora só se comportam através de cuidadosas escovadelas. A independência dos cabelos impera, porém, e eis Ananda, finalmente, transformada em vassoura.
Sua beleza translúcida e sua felicidade - dengo de gato, vive enroscada, como apêndice, no pai, seu xodó - cativam e uma vez lhe arranjaram um namoradinho, um pivete um ano mais novo que ela: Saulo. Menino do interior, na primeira visita à capital após o rebuliço do "namoro", Ananda fez questão de jogar por terra as pretensões do moço:
- Dizem que há pessoas feias por fora e bonitas por dentro, mas você é feio por fora e horrível por dentro!
Eis Ananda, que as divindades quiseram Muniz, para alegria e festa de cinco corações (o dela incluso), que numa tarde de maio proclamou ao mundo sua vinda mais que bem vinda. Um filhote de homem que o tempo faria leoa, a loura juba crescendo ainda cedo. Ferinha indomável, logo transmutou-se numa tigresa que ainda o é. E, como os felinos da raça, dorme cedo e muito, após a labuta diária, a faina, a caça. E é desrespeitando seu sono que transbordo sobre ela meu carinho de pai, embora já não obtenha respostas à antiga indagação, desde que Ananda era um bebê que dormia guarnecida de fraldas:
- Ama papai, ama?
E ela, talvez em sonho, dormindo respondia:
- Ama.
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Como ilustração musical que recorda um tempo idílico, deixo aqui a "Felicidade" de Lupicínio Rodrigues:
Felicidade foi se embora
E a saudade no meu peito ainda mora
E é por isso que eu gosto lá de fora
Porque sei que a falsidade não vigora
Lá onde eu moro tem muita mulher bonita
Que usa vestido sem cinta e tem na boca um coração
Cá na cidade se vê tanta falsidade
Que a mulher faz sacanagem até dentro de pensão
Felicidade foi se embora
E a saudade no meu peito ainda mora
E é por isso que eu gosto lá de fora
Porque sei que a falsidade não vigora
A minha casa fica lá detrás do mundo
Mas eu vou em um segundo quando começo a cantar
E o pensamento parece uma coisa à toa
Mas como é que a gente voa quando começa a pensar
Felicidade foi se embora
E a saudade no meu peito ainda mora
E é por isso que eu gosto lá de fora
Porque sei que a falsidade não vigora
Na minha casa tem um cavalo tortilho que é irmão do que é filho daquele que o Juca tem
Quando eu agarro seus arreiros e lhe encilho
Sou pior que limpa trilho e corro na frente do trem
Felicidade foi se embora
E a saudade no meu peito ainda mora
E é por isso que eu gosto lá de fora
Porque sei que a falsidade não vigora
